Gianni Infantino bajo fuego: el hombre que vendió el Mundial

“Dile a Mike que solo eran negocios. Siempre me cayó bien”.

“Lo entiende”.

“Tom, ¿puedes sacarme del apuro? Por los viejos tiempos”.

“Lo siento. No puedo”.

La escena de The Godfather parecía siempre una hipérbole cinematográfica. Hasta esta semana. De repente, el fútbol mundial se mira al espejo y descubre que, sí, también aquí se puede llegar a cualquiera.

Gianni Infantino está sitiado. Otra vez. Lleva casi seis semanas bajo fuego desde que salieron a la luz los detalles de su plan encubierto para vender, con beneficio personal asociado, el mayor bien común del deporte: el Mundial. El torneo que debía custodiar, proteger y legar.

Durante este tiempo se ha hablado de toxicidad política, de una base de poder que se desmorona, de la posible aparición de un candidato alternativo en las elecciones de marzo. Pero el poder arraigado no se va con columnas encendidas ni con comunicados airados. El poder dictatorial, cuando se instala, se aferra. El tiempo pasa. La puerta se estrecha.

Infantino ya es, para muchos, “el hombre que vendió el mundo”. Dos veces. La última, cuando se abrazó a Donald Trump a cambio de una suerte de premio de paz, algo de brillo en la corte del poder y una presencia complaciente en la mesa auxiliar del trumpismo.

Dale un mes. Añade una aparición de “Jesús del fútbol” en un atril iluminado, brazos girando como prestidigitador callejero, recitando el repertorio habitual: cuidar, compartir, égalité, fraternité, estímulos fiscales. Miras a esos ojos extrañamente planos, pintados, fríos y duros detrás de la máscara de papel maché del poder. No me compras. Yo te compro a ti.

Esta vez, sin embargo, algo se ha movido.

No iban a ser los mosquitos de siempre los que derribaran a Infantino: otra columna tronante, otra condena severa de un ex lateral o central de turno, por muy Mikaël Silvestre que se llame. El ruido mediático no basta.

El golpe llega por otro lado. Poder duro. Dos movimientos en respuesta a la amenaza de una demanda de Uefa. Una demanda que, sobre el papel, no parece diseñada para ganar sí o sí en el juzgado, pero que se asemeja a una jugada de ajedrez perfecta: un zugzwang que obliga al rey a moverse sin casillas seguras donde refugiarse.

El primer movimiento ha sido la declaración de Josh Kushner esta semana, después de ser incluido como parte del proceso de discovery en Florida. Kushner fue el hombre del dinero detrás del fiasco de Fifa Forward. Surrealista: el financiero al que recurres para estructurar la gran operación resulta ser, por casualidades del talento y del destino, el hermano del yerno del presidente de Estados Unidos.

Kushner afirmó que “no se habría involucrado” en los planes de Fifa si hubiera conocido el cuadro completo. Habló de algo “lamentable”. Palabras suaves en la superficie, pero con un mensaje claro de fondo: tomar distancia, cortar el cordón umbilical con la protección política.

No solo eso. Kushner ha contratado a un abogado de “opción nuclear”: Alex Spiro, el mismo que defendió a Elon Musk cuando llamó “pedo” a un espeleólogo y a Alec Baldwin tras el disparo accidental que acabó con una vida en un rodaje. Es una defensa seria. Muy seria.

En paralelo, Fifa ha presentado su propio escrito esta semana, descalificando todo el episodio como una “campaña de difamación”. Y ahí, en mitad del alegato, suelta lo importante en voz alta: menciona el discovery y su intención urgente de resistirlo.

Ahí está el núcleo del asunto. Nadie en el entorno de Infantino quiere oír hablar de discovery. Que no es otra cosa que abrir el cajón y compartir documentos: desde memorandos internos hasta correos enviados desde el móvil en el campo de golf después de comer.

Infantino sabe que eso inquieta a cualquiera que ostente poder. Y sabe algo más: no quieres ser un problema para nadie que esté, aunque sea de refilón, vinculado a Trump.

Por eso, detrás de los golpes de sable, por primera vez aparece la sensación de que el círculo se vacía. Menos guardias en la puerta. El viejo jefe ahí arriba, un poco más expuesto.

El apoyo inicial de Trump a Infantino ya fue, en realidad, menos sólido de lo que se vendió. El presidente escribió en Truth Social a principios de agosto para darle su respaldo. Pero el mensaje llevaba matices: “Si por alguna razón” Fifa prescindía de Infantino, eso sería muy malo. Condicional. Y desde entonces, silencio.

Queda un regusto a encogimiento de hombros. A retirada lenta del escenario. Quedan las fotos de la hermandad Gianni-Trump, risas compartidas como dos modelos de un catálogo de Brooks Brothers para ejecutivos maduros: el dirigente calvo, reluciente, y el padrino político, enorme, casi caricaturesco, como una unidad de comida americana rebozada y glaseada que hubiera aprendido a caminar en un traje holgado y a decir frases como “un hombre muy alto, muy guapo”.

Ese tipo de relación es frágil. Trump te abre la puerta, te llama por tu nombre, te estrecha la mano junto a la escalera. Pero cuando te vas, te vas. No hay lealtad. No puede haberla en una política sin credo, sin núcleo, basada en una matriz fría de ganadores y perdedores.

Y cuando pierdes, o pareces estar a punto de perder, las casualidades se vuelven en tu contra. The Guardian publicó hace tiempo una lista de enemigos de Trump que acabaron con cargos, en el exilio, con la autorización de seguridad revocada o con investigaciones financieras abiertas. Nombres importantes. Gente que un día fue oro puro.

Michael Cohen, el más feroz de sus leales, el que dijo que “recibiría una bala” por él, terminó en prisión, inhabilitado para ejercer y apartado. Jeff Sessions, ex fiscal general, uno de los primeros en llamar al trumpismo “un movimiento”, salió del juego y fue descrito después por Trump como débil, confundido, tonto, idiota, una desgracia y “mentalmente retrasado”. El patrón es claro: mientras estás dentro, estás dentro. Pero no te acerques demasiado al fuego.

La decisión del tribunal sobre permitir o no el discovery puede ser decisiva. Uefa acusa a Fifa y a Infantino de “gestión criminal”. El punto clave es una supuesta infravaloración en la venta de los derechos del Mundial. De forma separada, y defendible como práctica de la industria, Infantino iba a cobrar un salario personal enorme vinculado a todo esto.

Uefa quiere abrir la caja y ver qué hay dentro. Si es que hay algo. Reclama discovery de Fifa, de Thrive Capital y del donante de Trump y asesor de la operación, Greg Maffei. Todos ellos con posibles rastros documentales de aquella época en la que Infantino disfrutó de un acceso embriagador a los pasillos del poder político.

La imagen recuerda al trofeo del Mundial de Clubes: un objeto extraño, casi amenazante, lleno de aristas y recovecos, como si escondiera un cajón secreto con recortes siniestros. ¿De verdad quieres mirar dentro? ¿Es seguro asomarse?

“Por favor, Mike, no hagas esto, no me hagas esto”.

“Hoy arreglo todos los asuntos de la familia. Así que no me digas que eres inocente”.

Mientras tanto, Infantino se mueve. Gira por las provincias exteriores del imperio, aprieta manos, busca calor político. Arabia Saudí ha ofrecido un respaldo matizado (“en este momento…”). En noviembre hay congreso de Fifa. Sobre el papel, se hablará de votos. Pero la pregunta ya es otra: ¿hasta qué punto los votos siguen siendo lo que importa?

Es difícil no pensar en cómo acabaron Sepp Blatter y Michel Platini. Aquél pago único, ilegal, que saltó de la nada. Un disparo que los dejó fuera del juego.

Por ahora, el proceso seguirá a fuego lento. Muchas demandas mueren en el camino. Uefa solo necesita persistir, dejar claro que va a remover las brasas. Mantener la presión. Porque cuando alguien abre la caja y los papeles empiezan a caer, nunca se sabe desde qué despacho, desde qué teléfono, desde qué campo de golf llega la pieza que falta.

Y entonces, cuando llegue la hora de la verdad, ¿qué respuesta tendrá el presidente?